temporalité du rp : juillet 1955.
personnages concernés :  @Saoirse Finnigan &  @Ambrose Atwood    
trigger warnings : aucun, pour le moment.
intervention autorisée du mj : [x] oui [ ] non
autre(s) : mission.

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Depuis le bûcher de la Saint Godric sur lequel une sorcière a été sacrifiée, les tensions entre le monde moldu et sorcier sont plus fortes que jamais. Afin de faire face à la menace, votre organisation, bien décidée à éradiquer ces monstres les uns après les autres, attend une livraison spéciale de munitions. Sous le couvert de la voûte céleste étoilée, vous avez été envoyés pour récupérer ladite cargaison et la mener à bon port.
Par cette belle nuit d’été dégagée, le calme règne sur la bourgade endormie. Seules les mélodies des insectes nocturnes rompent le silence abattu aux alentours de la petite gare. Sur le quai vide d’âmes vous retrouvez votre binôme sous la lueur blafarde des quelques lampadaires quand le sifflement du train tant attendu vous signale son approche.

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1. Le flood de votre mission se trouve ici.
2. En cas de doutes/questions, n'hésitez pas à aller voir vos MJs.

IN FOR THE KILL - 2021-2022

Il fait un peu beaucoup trop calme, et j’ai tendance à pas trop beaucoup aimer ça. Quand c’est trop calme, c’est mon cerveau qui prend le relais, et le salaud est du genre créatif, surtout en ce qui concerne les cent scénarios possibles pour que ce plan foire. Alors me faire poireauter seule, dans une gare déserte de la cambrousse des Cornouailles… C’est pas franchement l’idée du siècle.

Mais bon, les ordres viennent d’en haut, qu’on m’a dit. D’en haut, ça veut dire Londres. Probablement. Je suis encore novice, un message qu’on m’a fait passer en même temps que le reste des instructions - ne pose pas de questions, la nouvelle. Tu fais ce qu’on te demande, ni moins ni plus - surtout pas plus. D’habitude, les commandements et moi, on est pas copains. Depuis les dix de l’autre Moïse, j’ai du mal avec tout ce qui vient d’en haut et ne doit pas être remis en question. Mais bon, ce soir, je ferai une exception, je dois bien ça à la Colonelle. N’importe qui d’autre me demanderait d’attendre le train de marchandises nocturne, sans rien faire d’autre que compter les étoiles, et avec pour seule compagnie ces putains de criquets insomniaques, je l’enverrais voir au Pays de Galles si j’y suis. Mais pour la Colonelle… Nah. Je peux faire un effort.

Je connais même pas son prénom, juste son grade et son nom - Colonelle Quinn. Colonelle Queen, plutôt : faut la voir en action, cette nana a une poigne de fer et un regard à vous transformer en statue façon mythes grecs lorsqu’on la contrarie. Ce que j’évite de faire, question de respect. Et du fait que je tiens un minimum à ma vie - qu’elle pourrait ruiner en me faisant déporter en Irlande, sous prétexte de suspicions d’association terroriste. Techniquement, ça ne serait même pas tout à fait faux : il se pourrait que j’aie eu l’une ou l’autre connaissance qui ait posé l’un ou l’autre engin à détonateur dans les rues de la capitale, tout ça pour soutenir le mouvement indépendantiste.

Mes jours d’activiste politico-anarchiste sont toutefois bien loin - pas dans le temps, loin géographiquement. La capitale me manque, mais Godric’s Hollow a des charmes incomparables, notamment une certaine Juliet, also known as Princesse, also known as ma copine. Une princesse dont j’essaie d’ailleurs de tailler le portrait dans un bout de bois, à l’aide de mon couteau à cran d’arrêt tout neuf - cadeau de la Colonelle, qui s’est dit que ça me serait sûrement bien utile en mission. « Sa Mère la Sainte Vierge ! » je m’exclame, sur le ton du murmure, réprimant le cri qui signalerait ma présence - on a dit discrétion, j’ai bien retenu ma leçon. J’ai le pouce bien entaillé, mais la coupure est propre, ça cicatrisera rapidement - je crois. J’irai demander à Jules de me faire un bisou magique, ça devrait aider.

Avec tout cette agitation soudaine, j’ai failli ne pas remarquer la silhouette qui s’approche, alors même que le sifflement du train retentit au loin. « C’est une blague… » je laisse échapper. Et même pas une bonne. Une pyromane lesbienne et un curé coincé arrivent sur un quai de gare… Ils ont un sens de l’humour tordu, en haut. Et ça doit doucement rigoler, dans les hautes sphères, mais comme je dis toujours : la rigole, ça mène à l’égout. Et rire n’est pas une stratégie que j’affectionne. Mon style, ça serait plutôt foncer dans le tas en hurlant une ou deux insultes en gaélique.

« Bien le bonsoir, mon Père » je marmonne, les restes d’une éducation catholique que je croyais enterrée décidant de ressurgir au moment opportun. Que quelqu’un me rappelle quel saint il faut prier, pour intercéder en faveur des causes désespérées… « C’est vous qu’ils ont envoyé, alors. Eh ben, ça promet d’être amusant » - à défaut d’être efficace.

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résumé Tasha attend patiemment que son binôme arrive sur le quai. Pour s’occuper, elle teste son couteau neuf, mais s’entaille la main gauche au moment où arrive le père Atwood. Et maintenant, c’est parti mon kiki !
inventaire
DANS SES POCHES un minuscule bâton de dynamite, une paire d'élastiques, un briquet, du papier à rouler, de la ficelle et un couteau suisse
ARMES SUPPLÉMENTAIRES un couteau à cran d'arrêt, un coup de poing américain, une grenade renforcée au domantium.

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