temporalité du rp : juillet 1955
personnages concernés : RP LIBRE
trigger warnings : —
intervention autorisée du mj : [ ] oui [•••] non
autre(s) : Introduction de la nouvelle identité d'Erheÿbe Rowle, aka Camden Anderson.

IN FOR THE KILL - 2021-2022

La sorcière avait fait table rase, poussé d’un revers de main tout ce qui pouvait encore la relier à feu sa famille. Orpheline de parents, elle pouvait de même se considérer libérée de la tourmente indue par ses demi-frères, eux qui avaient disparu sans laisser la moindre indication de l’endroit où ils étaient allés se terrer. Sans doute le pater le savait-il, mais il n’était plus là pour le dire, et quand bien même, sans doute n’aurait-il pas daigné souffler l’information, peut-être pour observer de son tableau la suite des évènements. Toujours était-il que la cadette n’avait plus rien à craindre des hommes de sa famille, au moins pour le moment. Nul n’était là pour régir sa vie, lui imposer un rôle dans une organisation ou choisir sa profession sans prendre en considération ses propres passions. Elle n’avait pas mis bien longtemps à poser sa lettre de démission sur le bureau du chef de la brigade de police magique, en charge du réseau d’espionnage. Elle n’était pas non plus restée pour écouter ses doléances à ce sujet : perdre un métamorphomage était toujours un coup dur, tant ils étaient doués pour se faufiler ici et là, sans jamais se faire repérer. La ténébreuse toutefois, s’en moquait. Si elle devait espionner qui que ce soit, elle ne le ferait que parce qu’elle en avait décidé ainsi. Que Riddle aille se faire cuire un œuf de dragon, que le ministère s’écroule sous les fientes de hiboux, elle s’en lavait désormais les mains : elle ne laisserait plus personne utiliser son don contre son propre gré. Et pourtant, là, quelque part dans son esprit, il y avait cet écho persistant, ce timbre de voix avec quelques notes de reproches et de suppliques dans la même phrase, et qui la faisait ruminer depuis qu’elle avait décidé de tout envoyer paître dans les selles de veaudelune. Cette simple phrase en boucle, persistante, associée à un visage aimé, un nom adulé. Maudit soit EMILE ROSIER et son bon cœur, son empathie. Il avait fini par avoir raison d’elle, la poussant à s’interroger sur sa propre loyauté, sur ses propres désirs. Jusqu’alors, Caïn avait eu raison de sa volonté, lui imposant ses propres choix, sans jamais se soucier de ce qu’elle, elle pouvait vouloir. À bien y réfléchir, il n’avait pas eu à faire face à beaucoup de résistance : elle souffrait. Endurait la perte d’un fiancé qui aurait pu l’extirper de la décrépitude de sa vie, qui l’aurait arraché aux siens pour la faire sienne. Elle aurait été épouse et mère. Phalanges s’attardant un instant sur l’abdomen plat, souvenirs qu’elle avait jusqu’alors refoulé dans les tréfonds de son esprit, s’interdisant d’y songer, s’interdisant de faire un deuil qui aurait pu la pousser pourtant à aller de l’avant. Flirts nécessaire pour sa survie, sans jamais permettre au palpitant de s’accrocher à un espoir. Faux battements, cœur en berne. Elle avait depuis longtemps eu sa vengeance, sa vendetta avait déjà été menée, mais Caïn avait soufflé sur des braises vives, sans même le savoir : les moldus étaient dangereux lorsqu’ils craignaient ce qu’ils ne comprenaient pas, ce qu’ils ne pouvaient avoir. Ils avaient jugé la magie dangereuse, et les descendants de Merlin bien plus encore. C’était ainsi que l’un d’entre eux lui avait arraché l’espoir d’une vie meilleure. Elle pouvait bien accorder à Riddle la véracité de ses propos, de ses idées. Mais cette marque aujourd’hui… Elle ne représentait plus rien, sinon le regret et le dégoût de soi.

Et la métamorphomage de relâcher le total contrôle de son don, laisse apparaitre sur sa peau nue toutes ces marques d’encre, ces tatouages qui font d’elle ce qu’elle est aujourd’hui. Et puis il y a cette erreur, qu’elle caresse du bout des doigts. Rien ne saurait effacer la marque gravée par la magie noire, elle s’est déjà renseignée. Elle ne peut que la faire disparaitre sous sa propre volonté, tout comme elle maintient les runes et autres textes protecteurs cachés du regard des autres. Le regard lagon ne manque pas d’observer le reflet dans le miroir, de détailler chaque gravure qui orne sa carne, de se remémorer chaque signification, toujours pour un but bien distinct, destiné à sa protection dans ces tombeaux maudits qui auraient bien mieux fait d’être oubliés. Était-ce seulement efficace ? Même elle ne pouvait l’affirmer avec certitude, se contentant de croire en l’ésotérisme de ces runes antiques. Jamais elle n’avait montré cela à quiconque, exception faite d’Ealric, dans un moment de pure faiblesse, dans l’abandon de sa volonté. Peut-être était-il temps que cela change. Les paumes ne manquent pas d’accrocher la vasque de porcelaine, alors que déjà, le regard se fait plus dur, et que sous son unique désir, elle commence à modeler son prochain personnage, détrône Athenaïs Gauthier de son piédestal. Il y avait bien trop de monde qui connaissait cette facette, savait à qui elle était associée et quelles informations sa charmante tête blonde détenaient. Il était temps de changer, de rééquilibrer la balance de son âme. Prunelles changeantes, traits évoluant, chevelure incertaine… la composition était encore floue, hypothétique. Il lui fallait s’extirper des sentiers déjà connus, inspiration entre chaque visage prenant forme, balayant d’un battement de cils les détails qui lui semblaient futiles, ou prédisposé à s’interroger. Puis le fil conducteur, qu’elle attrape métaphoriquement du bout des doigts, s’y accroche tandis que l’intuition semble faire le reste, fait naître une personnalité bien loin de l’idée de départ, traits masculins, entre la finesse et la dureté, le regard ténébreux et les lèvres moqueuses. Elle n’était pas tant surprise : prendre l’apparence d’un homme n’était pas nouveau, mais bien plus rare… Un défi qu’elle était pourtant prête à relever, inspirant une goulée d’air avant de reprendre la composition, effaçant les tatouages représentatif de qui elle était en réalité… pour mieux faire marche arrière. Elle était lasse de les cacher en permanence, choisissant soigneusement les runes chanceuses. Leur trouver une histoire ne serait pas aussi difficile que de composer celle du personnage.

Ainsi naquit Camden, identifié sous toutes les coutures pour être capable de revêtir sa peau sans le moindre effort, sans la moindre hésitation. Enfant du nouveau-monde, l’accent encore chantant sur la langue, travail de diction constant pour qu’il transparaisse sans qu’elle n’ait à réfléchir. Avec le temps, il disparaitrait, mais pas tout de suite. Et puis il y avait tous ces petits détails, qui paraissaient insignifiants, mais étaient pourtant d’une importance capitale, de sa démarche à sa garde-robe, de sa baguette à sa manière de boire une bière. Il n’y avait pas de place pour le hasard, et elle ne se serait jamais permise de s’aventurer hors de la demeure sous ce visage sans être certaine de connaitre les tenants et aboutissants de ce dernier sur le bout des doigts. Lorsqu’enfin elle put s’estimer prête, elle eut une dernière pensée pour le responsable de la naissance de cet intriguant, secouant la tête pour chasser tout songe distrayant. Il était temps d’envoyer Camden dans le monde.

Il était d’abord apparu à Londres, sur le Chemin-de-Traverse, valise en main et l’air de quelqu’un qui découvre un tout nouvel endroit. Candide espoir de mener une nouvelle vie. La sorcière déguisée avait mené les curieux en bateau, jouant de théâtralité naturelle, laissant sa nouvelle identité prendre le dessus sur la sienne propre. Puis, il s’était promené dans les rues de Godric’s Hollow, toujours valise en main, à la recherche d’un lieu où vivre, et d’un travail. Elle avait passé des entretiens rapides, insistant sur le fait qu’il était du genre à suivre le gré du vent. Un travail de quelques heures par semaines – pour ne pas prendre le pas sur le sien – de soir de préférence. Et c’était ainsi que Camden avait atterri au Red Lion Pub. Elle ne possédait aucune compétence dans le métier de serveur, mais par les temps qui courent… elle doutait de tomber sur un rush si important que Camden en ferait tomber son plateau. La plupart du temps, de toute manière, il était bien souvent derrière le comptoir, à servir directement au bar, à poursuivre une conversation avec un sorcier ou un moldu quelconque. Des conversations qui recelaient toujours d’informations qu’elle gardait en tête. Pas comme si elle avait le choix après tout. Sa mémoire était juste… bien trop bonne. Ce début de soirée, d’ailleurs, ne différait pas des précédentes : Camden derrière son bar, à essuyer un verre jusqu’à ce qu’il brille, le regard se baladant un peu partout dans la salle… Passionnant.

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1502 mots

MADE BY @ICEANDFIRE / IN FOR THE KILL › 2021-2022

Enceinte solennelle d'une demeure étonnamment calme depuis trop de temps. Se tient présence fantomale, observe un reflet au miroir déforme qui ne montre plus, ni dignité, ni force. Héritière lignée ne reflète plus que son asthénie, immuable. Âme réprouvée, enchaînée à une autre, il est temps d'arrêter de compter les jours, après avoir cessé ces heures. Demain n'est pas venu, d'un miracle impromptu qui lui donnerait solution. Y en a-t-il au moins une -qui en vaille cette peine ?
Eveillée rêve de pouvoir s'assoupir tandis qu'au coucher des paupières elle ne pense qu'à les ouvrir. Hôte cruelle est Hécate. A posé son serment, apposé la sentence.

D'un seul petit homme, petit prince exempt de leurs couronnes, reine est mère à l'amertume au fond du regard sur ce temps effilé lui échappe. Que fait-il à cette heure ? A-t-il rejoint ami Morphée, à l'instar de prisonnière d'un alter. Au moins, Augusta sait son fils entre de bonnes mains, et si sa lutte mène sa victoire, alors rien de tout cela n'aura été vain.

Malgré elle, rien et tout à la fois semblait avoir changé. Mondes en effervescence sous brouillard opaque des tensions devenues presque palpables. Partisane des premières heures, horizon de nouvelle société emprunte d'égalité. Paix fébrile portée disparue, de tout ces sorciers iu moldus qui alimentaient les journaux locaux.
Temps mort.
Figée mais tenace la menace en constance, plante ses racines mortifères au cœur de Godric's Hollow, et bientôt à toute l'Angleterre. Le retour d'Augusta chez les passeurs s'était fait en toute discrétion. Sorcière n'avait pas eu le cœur à laisser s'ébruiter les raison d'une année envolée. Après tout, cela restait sous la protection et l'autorité du Ministère de la Magie, et Longbottom n'était pas si naïve -ou peut-être par excès de son orgueil- pour dévoiler certains secrets. Cependant, qui voulait discrétion ne signifiait pas inaction. Les drames récents méritaient de s'y intéresser de plus près. Elle s'était déjà échappée jusqu'à la place qui avait connu malheur et son odeur de souffre, de l'infernal invoqué. D'aussi loin l'auror se trouvait, elle prenait malgré tout à cœur cette affaire, tandis que le restant de la population semblait, tantôt vouloir oublier, tantôt s'y dissimuler. Effet prévisible du drap terreur qui recouvre la ville.

Quelque sentiment de flottement, dans toute cette agitation sourde, l'oreille tendue ça et là, Augusta avait témoigné à quel point un établissement qu'elle connaissait -par le passé- que trop bien de par son tenancier et de ce qu'il représente pour les passeurs. Le Red Pub Lion. Il fallait bien admettre que certaines choses n'avaient pas pour vocation de changer, et cela ne concernait pas seulement ce lieu aux passages tous plus divers les uns que les autres. Pour la Longbottom il représentait cet idéal qu'elle espère tant voir naître. Mais réalité ébranlée qui revient élever son mur entre ces deux mondes.

Au cœur de Northside, là où les rues s'entremêlent comme les veines d'un troll endormi, se trouve l'établissement ô combien pittoresque. Ce lieu qui semble appartenir à un ancien temps, empreint d'un charme certain sous chacun de ses angles et renferme un attrait mystérieux qui sied tant aux desseins des passeurs. Les boiseries anciennes, patinées par le temps, racontent des histoires passées et ces secrets murmurés entre ses murs. Les lumières tamisées éclairent délicatement les visages de ces individus, créant une atmosphère à la fois intime et conviviale. Le bar, véritable pièce maîtresse de cet établissement, est orné d'une multitude de bouteilles étincelantes, témoignant de la richesse de sa carte des boissons, car les habitués savent bien qu'il ne peut y avoir de verres vides dans son enceinte.

Augusta n'y était pas vraiment revenue pour prendre du bon temps -ou plutôt pour y glaner des informations- depuis qu'elle était rentrée de Grèce. Véritable microcosme, tirer son épingle du jeu dans cet établissement n'était à l'époque pas chose aisée. En effet, Godric's Hollow se trouve être un village et tout le monde parait être le voisin-de-quelqu'un-que-l'on-connaît. Pourtant, le regard déterminé balayant la surface de la pièce principale s'arrête sur un visage qui la surprend on ne peut plus. Un visage qu'elle ne s'attendait décidément pas à voir différent. Présence nouvelle l'interroge et, d'expérience, qui de mieux sait raconter ce qu'il se dit que celui qui remplit les verres des clients. Augusta se fraie chemin à travers les quelques âmes qui la sépare de cet ilot central. Vérifie que personne ne pourrait venir perturber son approche car il semble que personne ne lui emboite le pas. Arrivée à hauteur, elle retire son drôle de chapeau à plumes et d'un mouvement de tête jovial pour politesse, émet sa formule, à l'instar d'une toute autre forme de magie. « Bonsoir. » Mine assombrie par la fatigue qu'elle tente de dissimuler derrière son sourire, se fait cliente sous cette veille soirée d'un été anglais -ce qui est plutôt inhabituelle pour la Longbottom. Elle s'assure d'un regard que l'homme derrière son bar lui porte attention pour reprendre. « Puis-je avoir une bière s'il vous plaît ? » Les artisans moldus s'arrachaient peut-être à dégoter de nouvelles saveurs, ils n'en arrivaient jamais à la teneur de la bièraubeurre, mais cela se laissait boire. Il s'agissait d'un moment emprunt aux nouveauté, après tout. « Je vous demande d'excuser mon manque de délicatesse mais... » Quitte à mettre les pieds dans le plat... Autant éclabousser l'ensemble en une fois. L'émail de ses dents en décor, pour éviter qu'il ne lui prête des intentions qui ne sont pas les siennes. « L'autre tenancier n'est pas là ce soir ? J'aurai voulu le saluer. » En référence à un vieil ami auprès duquel elle se voyait déjà profiter de retrouvailles finalement méritées.

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