temporalité du rp : juillet 1955
personnages concernés : @Gawain Brontë & @Ambrose Atwood
trigger warnings : précisez lesquels s'il y en a.
intervention autorisée du mj : [ ] oui [x] non (cochez la case correspondant à votre choix)
autre(s) : roulette russe rp etc…

IN FOR THE KILL - 2021-2022

T’avais le ciboulot dans le croupion. La fièvre se déversait sous la carne en caresse inconfortable, le tapis de viande gondolant sous les frissons en salves. Déjà une semaine qu’Hécate t’avait agité sous sa pleine rondeur, s’exhibant en aguicheuse. L’impression de d’être ramassé un tronc d’arbre sur le corps. La charpente souffreteuse tremblait encore de quelques soubresauts de cette coquine pleine lune, ‘cette peste, l’ankylose léchant grassement tes articulations en douleur muette. T’avais pris dix ans dans la tronche. Le déni en grattoir sous l’encéphale te troublait les idées de ta nouvelle condition. Quelle chierie ! Ce n’était plus de fascination que tu assistais au spectacle d’Hécate mais de furie, les pierres d’agate gorgées d’une ire en fusion. Elle se gaussait, la canaille, et elle avait bien raison. Bien que l’âme criait à l’insurrection, tu devenais son apôtre d’un regard.

Et quoi de plus récréatif pour se distraire les idées que de reboucher des tombes profanées ? Une activité en soi comme une autre. Ça te changeait des nombreuses fosses que tu avais creusées pendant la guerre. Fugace amertume en traîne sur le palais, tu te raclais la gargue à l’inconfort volatile. Besoin de te distraire la caboche. Chaque coup de pelle s’animait d’une inspiration qui te dépassait, exhortant tes papillons noirs derrière une porte scellée. Un coup d’œil vers le pasteur t’écorchait les labres d’un rictus amusé. C’est qu’il assurait le vioque ! Une santé de fer entretenue dans le pelletage des hypogées ? T’en prendrais bonne note. Peut-être cela te serait-il utile dans les hypothétiques futures victimes des crocs du louvart ? Sarcasme en démangeaison de la commissure. Valait mieux en rire qu’en pleurer !

« Ok mon père. Vous casser pas l’dos hein ? »  Du haut de ses soixante-balais, la vieille prune devait plus avoir la souplesse féline. Aussitôt dit, aussitôt fait. A l’union d’un même ressort, vous redressiez, non sans quelques efforts salés, la pierre plus lourde que tu ne l’aurais finalement imaginé. « Pfiouuuh ! » Cette chère Sanchez s’exposait à nouveau décente parmi ses semblables somnolents. « Eh bah, vous assurez mon père ! C’quoi votre p’tit secret pour tenir la route à votre âge ? Les bibines cachées dans la sacristie ? » Le malice en ustensile habituel, en garde-fou contre les grognements du loup en toile de fond. Quel emmerdeur celui là ! Il pouvait pas te foutre la paix une seconde ? Sa présence muette te démangeait l’humeur en prurit, exacerbant tes sens et tes nervosités. T’avais les crocs. T’étais harassé. L’impression d’avoir élagué toute la sainte journée. Le souffle devenait erratique, trébuchait contre l’émail. C’était quoi cette endurance de limaçon ? La remarque du pasteur t’arrachait un grondement retenu en laisse sur la langue. Pas de grossièretés avec le Très-Haut ! Bien qu’il te ne saisisse plus d’aucune sensibilité, tu gardais les usances en auto-collant, préservant tes visites au temple du Dieu unique. Maintes fois tu l’avais cherché. Il se faisait cachottier le grand coquin. La guerre t’avait heurté de désenchantement, ébranlant ta foi pour n’en laisser que des miettes aigres. « J’pète la forme ! » gouaillais-tu pourtant calmement car si tu étais généralement de piquouses pour la plèbe, c’était de respect que tu te remplissais le gosier pour l’ancêtre. T’entendais chuinter de courroux ta mère dragonne à la première insolence envers un homme d’église. Mieux valait-il ne pas fâcher la mater ! « J’dirai pas non. Faites-moi goûter cette tite bibine qui vous tient en forme ! » La joue se creusait d’un sourire forcé, la carcasse perlant d’une sueur collante.

Sans cérémonies, tu le talonnais non sans te gratter la couenne brûlante pour le suivre dans l’arrière-chapelle. La fraîcheur de l’alcôve te froissait en caresse agréable, t’élaguant l’avaloir d’un soupir presque contenté. « Le Très-haut devait pas être content de voir les plumards de ses mômes profanés... » lâchais-tu dans le vague, les mains nonchalamment glissées dans tes poches. Un œil s’évadait en curiosité par la petite fenêtre, le soulagement ruisselant en déliement du corps au toit du ciel nébuleux. Pas de rondeur dorée à l’horizon. Cette nuit encore, cette garce te foutrait la paix.


 

MADE BY @ICEANDFIRE / IN FOR THE KILL › 2021-2022