temporalité du rp : fin août, 1955.
personnages concernés : @Cassiopeia Lestrange, @Hazel Greyback, @Augustus Parkinson & @Emma Parkinson
trigger warnings : langage cru, grossièreté, mention d'adultère, misogynie, à compléter.
intervention autorisée du mj : [ ] oui [X] non
autre(s) : /

IN FOR THE KILL - 2021-2022

Le manoir est calme. Pas un seul grincement de chaises, pas un seul craquement de bois. Emma pose ses doigts fins sur la rampe d’escalier dont elle descend les marches gracieusement. Elle profite de la tranquillité de l’endroit. Les moments où ses beaux-parents se trouvent sur un autre continent sont rares et appréciables. Emma est la maitresse des lieux. Ce titre lui procure un frisson le long de l’échine. Provisoire, certes, mais s’il y a bien une chose dont elle est certaine, c’est que ce manoir lui appartiendra un jour. A moitié. Elle n’est qu’une simple pièce rapportée dans cette partie d’échecs. Pourtant, elle battra de nombreuses pièces principales, simplement en ayant épousé le bon Parkinson. Ça n’a pas été calculé, le destin s’est simplement mis de son côté. La puissance de l’amour a fait son œuvre. Enflammant les cœurs pour donner à Emma une destinée toute cousue de fils d’or. Le couple consacré s’est étiolé malgré tout. Les choix, les décisions, les désirs ont rebattu leurs cartes. L’ombre de cet amour si sincère planant au-dessus de leurs mines boudeuses. Emma a joué sur la puissance des souvenirs, puisant dans ces bons moments pour qu’Augustus retrouve la mémoire. Qu’il se souvienne de la femme qu’elle était. Du couple qu’ils formaient. Si Augustus se répète que les femmes n’ont aucun pouvoir, il ne se rend pas compte de celui de son épouse. Revenant queue entre les jambes devant ses paroles tranchantes. Le savoir est un pouvoir souvent sous-estimé par le sexe « fort ». Elle sait ces activités qu’il s’est évertué à cacher, puis d’autres qui pourraient transformer ses amis en ennemis. Puisque tout est une question d’équilibre, Emma a fait de nombreux efforts pour adoucir les journées de son époux et masquer sa rancœur derrière ses sourires. La situation n’était pas idéale, mais il y avait au moins une amélioration.

Emma continue sa descente, sa longue robe verte glissant sur le marbre. Elle s’est apprêtée pour cet après-midi qu’elle attend avec impatience depuis plusieurs jours. Les forces retrouvées lui permettent d’entrevoir un nouvel avenir. Celui où elle peut prendre des décisions au lieu de les subir. Celui où le deuil semble enfin accompli. Pourtant, chaque moment de solitude la laisse perplexe. L’accord passé avec Augustus n’a pas effacé la méfiance. Il l’a peut-être même amplifié. Cassiopeia a gentiment proposé de lui remonter le moral en cette journée ensoleillée. Le hibou était arrivé quelques jours avant. Son amie sera accompagnée de « sa protégée ». Laissant Emma intriguée par ces quelques mots qui ont suffi à piquer sa curiosité. Augustus ne sait évidemment rien de cette rencontre, car il est préférable qu’il ne s’y joigne pas vu les rapports houleux qu’il entretient avec Cassiopeia. Les deux femmes se sont donc mises d’accord sur un horaire tout à fait raisonnable pour boire le thé : seize heures tapantes. Emma s’empresse d’aller vérifier les préparatifs dans le jardin où les demoiselles pourront profiter du soleil, à l’ombre et admirer les jardins Parkinson qu’elle entretient fièrement. Les elfes de maison se sont appliqués à mettre la table exactement selon sa requête. Elle se sent obligée d’aller redresser un couvert et de modifier la disposition des fleurs, juste pour avoir l’impression que cette décoration est son œuvre.

Woody se dandine bientôt jusqu’à elle. « Vos invités sont là, madame. » Un sourire vient éclairer son visage froid et elle se dirige prestement vers l’entrée. Elle a expressément donné l’ordre à son elfe de venir l’avertir au lieu d’ouvrir la porte lui-même. Emma tient à soigner son entrée et à faire bonne impression, surtout à l’inconnue dont elle a hâte de tout savoir. Elle ouvre la porte d’un coup de baguette magique, parfaitement positionnée au centre de l’encadrement. « Bonjour mesdames ! Entrez donc, je nous ai installées dans le jardin. »

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Hazel Greyback était une blondinette aux boucles en bataille, avec un regard espiègle et des mains plus habituées à survivre dans la forêt qu'à manier une baguette magique avec grâce. Elle avait grandi dans une caravane délabrée, nichée au cœur d'une clairière cachée, entourée des sales monstres avec lesquels elle partageait son sang et sa malédiction. Mais la vie de la bouseuse, bien qu’empreinte de sauvagerie, n’était pas aussi rude qu’on pourrait le croire. Elle avait trouvé sa place au sein du clan et, surtout, avait appris à se défendre seule et à se battre, sous l'œil attentif de son taré de demi-frère, Fenrir.

Sa caravane, un véritable taudis sur roues, était son foyer depuis qu'elle était adolescente. Les planches de bois étaient pourries et craquaient sous le poids de la saleté accumulée. Le toit, envahi par la mousse et les champignons, laissait passer les gouttes de pluie, rendant l’intérieur perpétuellement humide et glissant. Les murs étaient noircis par la moisissure, et les hublots brisés laissaient entrer le vent froid ainsi qu'une lumière blafarde. Enfin, le sol était couvert d’un mélange de terre, de feuilles mortes et de détritus accumulés au fil des années, et l'air était saturé d'odeurs de renfermé et de graisse rance. Pourtant, malgré la crasse et l’insalubrité de son habitat, Hazel se sentait en sécurité ici. La forêt dense et les loups qui l’entouraient étaient sa seule famille, et elle avait trouvé un équilibre dans cette existence à la fois rude et primitive. Pour rien au monde, la louvette ne quitterait le camp Greyback. C'était son endroit préféré.

Malheureusement, son parrain, Roman, avait une vision très différente de la sienne. Le nouvel alpha de la meute était convaincu qu'il fallait élever le clan et l'extirper des bas-fonds de cette clairière maudite. Il rêvait de tout brûler pour repartir à zéro. Selon lui, les loups devaient se fondre parmi les sorciers, tant pour leur propre sécurité que pour leur avenir. La mouflette détestait cette idée, mais elle n'avait d'autre choix que de se soumettre aux exigences de son parrain. Elle devait se plier à sa volonté et s'intégrer à la communauté magique, et ce malgré son aversion pour ce monde étranger. Depuis cette nuit fatidique où elle avait mordu Gawain Brontë, mettant tout le clan en danger, elle avait perdu tout droit à la révolte. Son erreur avait scellé son destin, et elle devait désormais évoluer dans ce monde qu'elle méprisait plus que tout, écrasée sous le joug impitoyable de Roman. Même Fenrir ne pouvait plus rien faire pour elle. Cette fois, il ne pouvait pas rattraper ses conneries.

Au chalet des Lestrange. Ce jour-là, la louvette s’apprêtait à pénétrer dans un tout autre univers : un monde de robes de soie, de tasses en porcelaine, et de sorts qui faisaient scintiller l'air. Hazel avait été invitée au manoir Parkinson pour le thé, grâce à l'influence de son amie Cassie, qui avait accepté de l'aider dans cette mission périlleuse. « J'ressemble à un sac à patates, Cass'... J'crois qu'c'est foireux comme idée. » Se lamenta-t-elle en tapant du pied sur le sol. La pauvre était encore plus nerveuse qu'une vache en plein milieu d'un champ de Mandragores. Pourtant, la sauvageonne avait un certain charme. Elle portait une robe bleu pâle, autrefois élégante, mais maintenant un peu décolorée. Elle avait tenté de l'ajuster du mieux qu'elle pouvait, pour lui donner une forme décente avant de l'enfiler. Le tissu pendait sur ses épaules osseuses, et bien que la robe fût un peu trop grande, elle se resserrait légèrement à la taille. Puis, Hazel passa ses mains dans sa tignasse avant d'attraper une vieille brosse en bois pour s'attaquer aux nœuds. Chaque coup de brosse lui arrachait une grimace de douleur. Une fois ses cheveux plus ou moins démêlés, elle les rassembla en une queue de cheval basse, laissant quelques mèches blondes encadrer son visage pâle. « Tu m'as bien r'gardé, tain' ? Ta pote va cramer direct que j'suis moi. Et tu vas m'faire la gueule si j'fais tout foirer. » Geignit-elle en attrapant son poudrier magique, celui que Gaby lui avait offert pour son anniversaire. Elle n'avait jamais pensé l'utiliser avant aujourd'hui, et il était en train de sauver sa mise en beauté. Son petit minois était si joli qu'elle rougit devant le miroir en se découvrant. « Qu'est-ce que j'dois dire d'jà si elle m'pose des questions ? » demanda-t-elle à son amie en lui prenant la main. Il était l'heure de partir.

Le transplanage la saisit instantanément. Le monde autour d’elle se déforma, son estomac se tordit, et une brise glacée effleura son visage tandis que les couleurs et les sons tourbillonnaient autour d’elle. Puis, aussi soudainement que cela avait commencé, tout s'arrêta. « Putain, elle s'fait pas chier, ta pote. » Lança-t-elle en ouvrant grand la bouche. Les amies se trouvèrent devant un immense portail en fer forgé, orné de motifs complexes. De l’autre côté, elles apercevaient le manoir Parkinson, imposant et majestueux, trônant au milieu de jardins impeccablement entretenus. Un petit elfe de maison les guida jusqu'à l'intérieur, où elles rencontrèrent Emma. « B'jour, m'dame. » Chuchota-t-elle sans la regarder dans les yeux, trop occupée à dévisager les murs tapissés et les lustres au plafond. Elle lui adressa ensuite un sourire timide qui ressemblait davantage à une vilaine grimace. La morveuse ne se sentait pas à sa place ici.

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La quiétude du petit chalet forestier avait toujours été prisée par l’héritière Rowle. Simplicité dont les manoirs qu’elle avait dû un jour clamer en tant que pénates étaient démunis. Grotesque fumisterie pour celle dont l’âme appelait au sauvage, elle avait pourtant appris à museler les envies de liberté. Le carcan doré de sa condition enserrant toujours l’être d’une prise à l’étau variable, elle oscillait entre docilité et rébellion. Ébauche d’un affranchissement trouvé quand l’écho des grondements de la bête résonnaient en son sein, elle apprivoisait encore la louve et son impétuosité délétère. Un subtil mélange, équilibre périlleux dont le moindre faux pas pourrait précipiter sa chute. Subsistait ainsi le besoin de maintenir le poreux voile des apparences. Si les rumeurs circulant autour de son nouveau foyer allaient bon train, faste du manoir sur Mandrake Alley abandonné au profit d’un modeste chalet, à l’orée de la forêt des cogneurs, la langue s’échinait à claquer pour recadrer les dérapages des vautours. Aujourd’hui pourtant, si l’héritière s’imposait sortie sociale la replongeant dans les normes étriquées de son sang, la conscience ne pouvait que se réjouir de le faire en compagnie de la jeune Greyback pour rendre visite à son amie de toujours. Rosier terni par le blason des Parkinson.

Si Emma avait manqué de présence d’esprit en nouant promesse intemporelle avec l’héritier de cette illustre famille, elle demeurait tout de même perle précieuse à son coeur. Douce créature à choyer, la Rowle n’était pas étrangère aux aléas de son union, féroces réprimandes gardées percluses derrière la barrière de l’émail. Seuls quelques grondements de mécontentement parvenaient parfois à franchir le grincement des crocs acérés, venin goulument craché pour le bureaucrate honni entre deux lampées de thé. L’enveloppe faisait donc quelques efforts à se draper dans ses habits d’apparats. Jupons et autres étoffes à la simplicité et légèreté bohème négligemment jetés à même la couche, la Rowle devenue Lestrange arborait la distinction d’une robe cintrée à la taille. Couches de tulle vaporeux couleur ébène léchant jusqu’aux lattes du plancher, leur noirceur était rehaussée par les broderies de coquelicots et pivoines vermeils dont quelques sortilèges faisaient danser d’une douce brise sur la délicatesse de l’étoffe. Le teint de marbre rehaussé par ses habits, la générosité de ses formes subtilement soulignée, seule sa crinière dorée s’offrait touche de liberté. Cascade ensoleillée venue lui lécher les épaules dénudées, les prunelles s’égarèrent un instant en direction de l’époux dont la fausseté de sa concentration pour l’ouvrage peuplant ses mains étirait les labres de malice.

« Tu aurais simplement besoin d’une nouvelle robe mais tu restes mignonne à croquer, Zouzou. » Les phalanges s’égarant en maigres ajustement de l’habit de la louvette, le minois se parait de tendresse. Si sa requête l’avait d’abord surprise, l’héritière avait vu là l’occasion rêvée pour distraire la Rosier. Comment frapper deux cognards avec une seule batte ! Son regard rehaussé par quelques poudres aux teintes rappelant les nuances de sa robe, les lagunes inspectaient avec candeur la jeune Greyback tenter de maîtriser la sauvagerie de sa crinière. Était-ce là l’un des effets de leur lycanthpopie ou bien cet appel à un lâcher prise face aux normes d’une société étriquée ? Rappel énoncé par la mélopée couinée d’Hazel, la langue claqua de réprobation, grondement derrière les quenottes. « Et alors ? On s’en fiche. On y va pour passer un bon moment et changer un peu les idées de mon amie. » Seule et unique motivation, motif suffisant à lui faire quitter le chalet et la présence de son loup. « Puis elle est tellement bien élevée qu’elle osera pas dire grand chose. Pas comme son troll de mari… » Les grognements roulaient déjà gaiement dans les entrailles, se répercutant en orage interne contre le squelette à imaginer Augustus se joindre à la partie. « Avec un peu de chance si tu y mets du tien, et qu’il daigne nous imposer sa présence, tu vas le faire clamser et on rigolera bien. » Mesquinerie peuplant les labres à la simple idée de le voir trépasser de la plus grotesque des façons sous les manifestations sonores d’Hazel, l’entrain revenait en mouvement de l’enveloppe. « On verra bien comment ça se passe mais peut-être au début évite de parler de la meute… » Simple précaution. Après tout, ce qu’Emma ignorait ne pouvait lui nuire, en plus de préserver les deux louves.

Phalanges unies, le craquement sonore retentit dans l’alcôve intimiste du petit chalet après avoir gratifié le loup d’un large sourire où la malice laissait présager le pire. Aux pavés du quartier huppé foulés par les talons, la mélopée de leur progression paraissait chant de circonstance avant de s’immobiliser face à l’imposante demeure. Comme un écho du passé. ‘Tous les mêmes. « C’est que de la poudre aux yeux. Enfermés dans leurs grands manoirs avec leurs elfes de maison ils sont tous d’une tristesse… » Le soupir peuplait ses mots tandis que les pas les rapprochaient du seuil. Sonnette pressée laissant le glas de leur arrivée retentir entre les murs, les bonbons vermeils s’étirèrent de douceur au minois familier de la Rosier. « Emma, merci de nous recevoir. » Le cadre à peine inspecté, vaguement connu sans que les prunelles ne daignent s’y attarder en contemplations, elle préférait se tournait vers la louvette, une main délicatement apposée dans son échine. « Je te présente Hazel. La jeune demoiselle dont je t’avais parlé qui fait ses débuts dans notre univers. » Formulation évasive pour ne pas avoir à nommer l’innommable, pour ne pas avoir à évoquer ce patronyme tristement terni quand ici, quand on appelait « foyer » pareil étalage de faste, la pureté était seul élément de considération.

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