temporalité du rp : la fin du mois de juillet de l'année dix-neuf cent cinquante-cinq
personnages concernés : @CASSIOPEIA LESTRANGE, @GABRIEL LESTRANGE ☽ Hazel Greyback
trigger warnings : lycanthropie, blessure, sang, propos vulgaires
intervention autorisée du mj : [ ] oui [X] non (cochez la case correspondant à votre choix)
autre(s) À l'aube après la morsure infligée à @Gawain Brontë.

IN FOR THE KILL - 2021-2022

Hazel Greyback émerge lentement d'un sommeil agité, les paupières lourdes et la tête encore pleine de brumes. L'odeur humide et terreuse de la forêt, mélangée à celle, métallique, du sang, envahit ses narines. La crapule se redresse péniblement, chaque mouvement déclenchant une grosse vague de souffrance à travers son corps meurtri. Une douleur lancinante irradie de son épaule gauche, où une profonde entaille saigne encore. La sale gosse grimace en tripotant la plaie, un souvenir flou surgissant dans son cerveau malade. Elle se revoit bondir sur une silhouette massive au milieu des arbres, les crocs découverts, aveuglée par cette rage primitive. Puis, le coup violent de hache, et enfin, le noir complet. Son petit cœur se serre en réalisant que ce n'est pas seulement son propre sang qui macule son corps et ses fringues déchirés. Une autre odeur, plus forte, plus âcre, s'accroche à elle : celle de @Gawain Brontë, le bûcheron du village. La louvette peut presque sentir le goût de son sang sur sa langue, acide, une sensation qu'elle découvre pour la toute première fois. Tremblante, elle passe ses doigts sur ses lèvres, suppliant que ce qu'elle craint ne soit qu'un cauchemar. Mais, au fond d'elle-même, elle sait que la réalité est bien plus sombre. Cette nuit, la lycanthrope a mordu le blondinet, et il est fort probable qu'elle l'ait tué. Un frisson glacé parcourt son échine alors que l'ampleur de son acte la frappe de plein fouet.

La gosse lutte pour réprimer un cri de douleur et de désespoir. Elle comprend qu'elle ne peut pas rester là, seule au milieu de la forêt, accablée par une culpabilité qui déferle en flots effroyables. La sauvageonne se tourne alors instinctivement vers Cassiopeia et Gabriel. Ces derniers sont bien plus que des amis ; ils sont sa famille de cœur, ceux qui l'acceptent malgré son sale caractère de cochon, et qui veillent sur elle depuis le départ de son papa-garou. En temps normal, la blondasse se serait tournée vers son frère, Fenrir, mais ils ne se parlent plus depuis des semaines. Si elle revenait maintenant, dans cet état, il la tabasserait, et elle n'a pas la force de l'affronter. Tu me manques, enculé de ta race. Avec une détermination vacillante, la bouseuse se lève, titubant sur ses maigres jambes. Elle se bat contre la fatigue qui menace de l'envahir, ainsi que contre la douleur qui pulse à ses tempes et résonne dans chaque fibre de son être.

Le chalet des Lestrange n'est pas très loin, isolé dans la forêt des Cogneurs. La mioche sait que ses amis ne la jugeront pas, qu'ils comprendront la situation et l'aideront à trouver un moyen de réparer ce qu'elle a fait. Pourtant, l'idée de leur avouer la vérité la terrifie. Comment leur dire qu'elle a, cette fois, croisé la route de Gawain Brontë et que, dans sa frénésie bestiale, elle l'a attaqué, l'a crevé comme un chien ? Ses pensées tournent en boucle, une spirale d’angoisse qui alourdit encore ses pas. Lorsqu’elle aperçoit enfin la silhouette familière du chalet, un mélange de soulagement et de peur l'envahit. La gamine atteint le seuil de la porte, complètement à bout de forces. Sa main ensanglantée tremble en frappant contre le bois. La porte s'ouvre rapidement, révélant Cassie, ses yeux clairs s’élargissant de surprise et d’horreur en voyant l'état de sa protégée. Hazel se laisse guider à l’intérieur, s’effondrant presque dans les bras de son amie. Enfin, Gabriel apparaît à son tour. « J’ai… J’ai tué le bûcheron. » Finit-elle par avouer, sa voix brisée par la culpabilité et la fatigue. Un silence lourd s’installe dans la pièce.

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Léthargie du corps et de l’âme. La sensation était devenue tristement usuelle. Presqu’un rituel tant les phases de son ascension puis de son déclin s’étaient multipliées, imprimant le squelette d’une mémoire douloureuse. La répétition n’avait en rien amenuisé le poids de la malédiction. Torture subie en dépit de ses tentatives pour en atténuer les affres, les essais demeuraient infructueux. Perpétuelle litanie. Ire grondante. Squelette éclatant dans la lugubre symphonie de sa prise de pouvoir. La chair finissait pas céder, ployer sous sa venue. Pelage se frayant un passage sous la chair, il déchiquetait la fragile soie, meurtrissait les viscères quand l’enveloppe s’inclinait sous sa lueur pâlotte. Libération ou torture, difficile de mettre des mots sur les sensations qui tournoyaient dans la caboche, qui remuaient l’abîme agité. Seuls ses appels demeuraient. Ceux scandés à la rondeur nourricière, ceux hurlés, déchirant le calme nocturne tel un cri pour déployer les fragiles alvéoles héritées le temps d’une nuit. La renaissance de cette chose, cet être, ce monstre logé sous les côtelettes, reclus dans les entrailles. Ce soir elle vivait. Ce soir elle s’extirpait enfin pour laisser parler son ire distillée en intraveineuse.

Solitude des premières lunes, il s’y était bien vite ajouté. L’ami. Le loup à la morsure devenue partage de sa nature si longtemps ignorée. L’amant aussitôt officialisé. Époux dont le patronyme s’était ajouté telle une promesse de liberté enfin acquise. Cet ‘enfin du voile levé sur l’évidence des sentiments. Une compagnie prisée. Il brillait de cette lueur rassurante dans les ténèbres de sa souffrance. Il s’était fait phare quand la peur l’aveuglait, dilapidait jusqu’à la moindre once de combativité. Il était là. Mais pour cette nuit, un plus un faisait trois. Ils avaient été là. Couple lupin pour accueillir un louveteau en leur sein, dans cet ersatz de famille, de meute où les cabots d’ordinaire flattés par les phalanges trouvaient partenaires de jeux. Sainte trinité doublée. Les pelages s’agrippaient, les crocs pinçaient les chairs en tendresse canine quand les grondements se subtilisaient aux mots. Distraction à l’instinct bestial, à l’agressivité des monstres aux formes assumées. Ils demeuraient contenus au périmètre du chalet forestier. Terrain d’explorations passionnées, de pérégrinations exaltées sans espérer croiser âme humaine. Un soulagement pour les consciences tapies sous celles des monstres.

De simples moments d’une liberté guettée avec excitation, les grains du sablier de Chronos semblaient pris d’une course folle. Toujours trop court pour les bêtes. Le supplice de la mutation arrivé trop tôt. Nouvelle symphonie scandée par les squelettes éprouvés, le pelage clairsemé, soie diaphane perçant à jour sous les poils, les enveloppes peinaient à s’extirper de leur torpeur. Ça grinçait, couinait et grattait d’un inconfort lancinant. Les bêtes encore tapie derrière les crocs, leurs grondements logés dans la gargue en dernière volonté d’une protestation ne faisaient plus que péniblement rouler sur les langues assoiffées. Un mouvement suffisait à retourner les tripes éprouvées, à voiler les lagunes de noirceur, à troubler les visions peinant à regagner repères humains. Tout n’était plus que douleurs, qu’épreuves après le passage de la bête. Elle le connaissait bien pourtant, le supplice des lendemains. Beautés vertes en partenaires pour distiller leurs vertus contre les palais pâteux, seules les heures écoulées parvenaient à faire mouvoir les enveloppes. Combien de temps ? L’incertitude planait. Jamais la même réponse. Jamais la même épreuve. Ils avaient pourtant réussi à regagner le couvert des pénates. Membres flattés par les langues canines toujours présentes pour distraire des tiraillements de la viande, la solitude à deux s’était bien vite à nouveau imposée.

Dans cet entre-deux cotonneux, fronts léchés, guibolles imposées sur ses cuisses, le souffle s’échouait en chaude brise sur ses pommettes. Une bulle juste à eux. Temporalité distordue où plus rien ne semblait les atteindre, l’écho d’un cognement vint pourtant les en extraire. Non sans peine, la carcasse s’anima d’un mouvement pour faire céder l’huis. L’horreur s’imprima sur les traits du masque face à la vision des contours sanguinolents de la louvette. « P’tit singe ? » Tout juste un murmure soufflé alors que les phalanges s’apposaient délicatement sur ses avants-bras pour la faire pénétrer dans leur antre, ce fut contre son sein qu’elle eut finit de l’accueillir. Quelques mots qui résonnaient en inquiétude féroce dans les entrailles. Était-ce seulement possible ? Pouvait-elle parler de lui ? Impossible… Tandis que les lagunes s’élançaient en quête du loup, la caboche peinait à rationaliser, à s’extraire la vision du moldu des pensées. Les phalanges abandonnées en douces caresses lénifiantes dans ses fils dorés et contre son échine, le menton s’était appuyé sur le haut de son crâne. « Qu’est-ce qu’il s’est passé ? Tu as été blessée ? » Double préoccupation lui vrillant les entrailles, peinant la respiration à demeurer calme quand louve et sorcière hurlaient d’une même souffrance, d’une même appréhension à découvrir le tragique récit de sa nuit sous le règne d’Hécate.

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